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瞎几把写别当真 这么点簧没关系吧？？？

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附身



刚进门郑云龙就被一种直奔主题的方式抓了个结结实实。
他也没想挣扎，任由脚踝被拿捏着，上身顺势歪进沙发里。

空调关着，灯也没开，室内又黑又冷。

他就这么等着他来？

郑云龙知道那是谁，钥匙伸进锁孔时就知道他在等着。

或者更往前一点吧。

今天确实失控了，唱完最后一小节，意识信马由缰地飘出老远。

队友们起立鼓掌，所有人都看着他，郑云龙却想，他已经在等着了吧？

他越冷静，那边就越贪婪，手伸进衣服里确认着身体的轮廓，一只膝急不可耐地分开他的腿。

他无所谓，眯着眼看对面浸在黑暗中的脸，仍可分辨的美丽礼服与瘦长手臂。

袖扣滑过皮肤，留下一线冰凉的轨迹。他熟知它的形状：银色的，顶端镶嵌着尖尖的宝石，不怎么令人钟意，也不会惹人讨厌。它像牙齿轻轻蛰咬胸前的皮肤，窥探着，找寻着入口。

要是找不到，他会不会就这么被切开？


郑云龙舒适地伸长手臂。他安抚对方的后背，瘦削的肩胛骨上有一颗痣，好像蝴蝶翅上的斑点。

黑暗中看不到，看不到却熟悉。薄薄的肌肉下筋与骨暗潮涌动，蝴蝶在茧中振翅欲飞。

他用脚踝轻轻勾着那个人细瘦的腰线，抓着他的下巴张开嘴唇来吻，另一只手纠缠着，温存地描摹着彼此的掌纹。

晚归的车灯一晃而过，终于照亮了那张脸：面庞过于瘦，下巴又尖又窄，双眼就被不合比例地放大了。演员有这样一双眼，不必说话便有故事：是含情脉脉还是疯狂，仅凭你怎么想，别人怎么说。

这是他自己。另一个他。或是另外许多个他的其中之一。怎会不是呢。每当他将自己变成别人，另一个他就破茧而出，像灵魂额外的容器，直到一切结束，他们迎来又一次结合。
郑云龙叹气。这画面看多少次都觉得有趣。他看着他他也看着他，如镜照影、影附身。


与这世界交谈令人疲惫：呼吸、歌喉、台本与舞步都是语言。内心揣摩，层层演练，被声音摧毁，被声音重塑。
他和世界无法温存地相处。

或许与舞台无关，或许时时刻刻都如此。当剧情流动至他的章节，当生活需要他粉墨登场，他便把自己剖开，向世界呈上内核。

他们却不必，永远不必。

因为他是他他也是他，当他看他他也会看着他，瞳仁如一双满月相互吸引，在眼底涨起凶狠的红潮。

他们之间没有世界，真空宇宙中的许多颗星球凭借这莫测的引力相互维系，精密运转。

一边是故事虚构的角色，一边现实捏造的躯壳，他在这番妄想中新生错觉，仿佛真实的自己在两具身体中流动。

嘴唇，手心，毛孔，结合之处，每一滴汁液都是他的一小片灵魂，在体外缓慢凉透，成为死物。


他点了支烟，向头顶长长吁了口气。烟雾伸出许多白色触手，向窗外的光与影张牙舞爪。

城市在深夜中热闹得毫无节制、没羞没臊，这景色永远在窗帘后闪闪发亮，由不得你。

你累了，只得在这一边拉上灯寂静谢幕。

郑云龙还不觉得累，那一边却要消失了，影影绰绰地走过来，用两支虚幻的手指掐灭了烟。

郑云龙愣了愣。毕竟刚做过，他精神不太好，眼神飘来飘去的，脚光着踩在地上，gc的尾巴轻轻在趾尖搔痒。

于是那边就是一副干净清爽的姿态，这造型他还记得，打光很巧妙，笑容跌落在洁白的衣领上仿佛立马能开出兰花。

衣领最终没有开出兰花，那个人也在眨眼间变成了许多细小的灰色碎片，臆想中的香气在他的脖颈与额发间缠绕了片刻，缓缓消散。

郑云龙捏着被掐灭的烟，灰色的那个人的碎片，他灵魂黯淡的一角，已经回归身体，在某个深处睡熟了。

不过，自己的事后烟该叫什么来着？

“艹。”

他摇摇头笑了。



fin